Ando así, como perdido,
desgarbado y con el pelo recogido.
Escribiendo sobre un papel de fumar
letras que se clavan en una mesa.
Sin ideas.
Quizás sea un mal comienzo,
o un día gris sin paraguas.
No lo sé, no lo tenía planeado.
Al final siempre me mareo
y busco en el silencio la respuesta.
Lo siento. Te impaciento.
Será el cambio de estación
o lo que ya no veo en el espejo.
El caso es que ahora no puedo
escribir lo que te gustaría,
porque no existe la verdad sin la mentira.
Entiéndeme, no soy muy bueno explicando.
Es la lógica del perdedor.
La única manera que algunos entendemos.
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