Todo empezó tiempo atrás
en este mismo lugar que ahora piso
volviendo al origen de mí mismo. De mi yo.
De la casa surge un huerto y me saluda un manzano
cuya rama me señala la portezuela que da al río.
Traspasar esa frontera siempre me dio escalofríos
y un placer infinito respirar el aire puro de la vida.
Detrás del río, la era, donde jugábamos tardes enteras
dando patadas a un balón con la portería hecha de piedras.
Avanzo entre pontón y pontón atravesando el agua
que en un tiempo pretérito teñían de marrón a su paso las vacas.
Boñigas como pasteles eran su señal más viva.
Cierro los ojos y avanzo entre la hierba, a tientas,
como cuando por la noche jugábamos al rescate
y corríamos huyendo a escondernos detrás de una valla
hecha de piedras que siempre se caía si te apoyabas.
Camino saboreando la infancia hasta sentir
la caliente flacidez bajo mis pies.
Adoro su olor y los recuerdos que me trae
volver a pisar tan perfecta y enorme mierda
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